Меня так мало на земле, Куда не посмотрите - не найдёте, А сами запросто, скажу я вам, живёте, В моей случаянной, нечаянной судьбе.
Вы всюду, вы везде, как запах снега, Как горизонт с ложбинкой под луну, Но только вот не я сейчас вас ожидаю на углу, Не ваша пунктуальность мой источник сладенького гнева.
Вы не со мной живёте третий год подряд, И так заметно подросла эта привычка, Не обо мне испуганной и миловидной дичью, Под утро ваши окна говорят.
Я не мелькаю в ваших снах прохожим, Узором на обоях в кухонной стене, \"Ты будешь поздно?\" - это Вы не мне, \"И я тебя...\" конечно тоже.
Грустите, плачете, смеётесь, щуря нос, Обидничаете, красиво надувая губы Вы не со мной...Вы даже не смогли б меня придумать, Не говоря уже о том, чтобы не врозь.
И я ни сколько не сужу за это вас, Напротив, даже озаглавлю благодарность, Спасибо вам за эту циклопическую малость, Жить в стороне движенья ваших глаз...