Нет-нет, она давно уже не бог, Она теперь скорее просто вздох, такой вот «ох» И будто бы везде весна… Да-да, вот в этом вся она. Она безумно влюблена, В себя, в тех полубедных кошек у окна, Когда уснуть сначала не могла, Ну, а потом на полуслове засопела.
Она, по-моему, всегда была со мной, Вот сколько помню, столько и живой, Мы родились, похоже, от одной и той же тени, И встретились, и это было воскресенье, И не назвать всё это громко так – спасеньем, Скорее просто ощущенье, что долго я чего-то одинок. Один урок, второй урок, и вот уже ещё один порог Да-да, мне сахара не больше трёх. . .достаточно. . .
Она совсем негромкая внутри, И до неё примерно две, но вру, что три И любит, чтобы долго ей чесали спину. Из глаз порой так выступает иней, Да я сама, не нужно, отойди ты, И сердце держит, как осанку, ровно так посередине, А вдруг и правда кто-нибудь его найдет, Она ж везде, она – полёт, Пугает, что когда-нибудь уйдет, Поёт, фальшиво так поёт об этом . . . и не только. . .
Она не любит сцен, не знает цен, не узнаёт измен И не дай бог на палец выше линии колен Ну, в общем я её неистово ревную. Нас очень часто можно даже на живую, Когда в очередную ночь спина к спине уснули, Надеясь, что на утро всё же зарастём. И так вот день за днём, и так вот день за днём, Черкаю я какие-то страницы, Она чуть слышно переложит из кармана в одну руку спицы, И отвечая: «Всё на свете может пригодиться», Другою под ругу меня берёт. . .