Опять звонил, беспочвенно, упрямо, В чужую жизнь вот этот вот усталый человек, Звонил, бродил, разбив с десятка два огней рекламных, На лужах осени, которой оставался ещё где-то может век.
Звонил, звонил…бессонный оператор, Соединял руками цифр адреса, И так хотелось, чтобы это было надо, Хотя б каким-нибудь свободным в это время голосам.
Хотя бы кто-нибудь, а может и она ответит, А может ей сейчас гудки переведут, Но в ночь уже так нервно собирался вечер, Докуривая тени на углу.
А человек звонил-звонил и всюду ему так казалось, Взрывался бесполезным звоном телефон, Толкались сны, такси себя бесстыже предлагали, Но даже слышать не хотел об этом он.
Он просто жив сейчас у уха потеплевшей трубки, И шутка ли?! - полжизни в ожиданьи этих новостей, А вдруг она ещё не спит, слоняясь по подушке, А вдруг ещё спешит домой, немного припозднившись из гостей.
Ну, или просто думает, мечтает, Перебирает с давних фотографий трепетную пыль, А может вовсе спит, а может ей нисколько не мешает, Что он в начале первого вот так звонит, звонит, звонит...
Что он совсем один уже…напротив её дома, Глазами втиснулся в погасшее окно, И что ей стоило…и что на самом деле стоило Произнести, сказать всего одно такое важное «Алло»…