Где-то мастер отливает пулю, Не жалея меди и огня, Чтоб среди знакомых с детства улиц Эта дура выбрала меня. Точит ствол и чистит маслом дуло, Нежно шепчет, как в ночи жене, Чтоб преград не знала эта пуля На пути от снайпера ко мне. Кто-то там шлифует стёкла тонко, Ставит в ряд в оптический прицел, Чтоб быстрей летела похоронка С жирной точкой в жизни и в конце. О моих домашних беспокоясь, Для растяжек он отмерит нить И две гранаты соберёт на пояс – Так, де, меньше будет хоронить. Снаряжённым чтоб пошёл в солдаты, Для него соседи и друзья Год работать будут без зарплаты – Лишь бы выжил снайпер, а не я. Лягу я, примяв тугие стебли, Плоть раздастся, кровь плеснёт из жил… Я травой врасту в родную землю, Ну а он… Ну а он останется чужим.