Всегда шел напрямик, в какой-то миг споткнулся, задумался, но не оглянулся. С тех пор, стал задумываться чаще, но также оставался не слепым, но и не зрячем. Впрочем, в этой пелене сомнений понял, что не усомнился под толщей впечатлений, на перекрестке мнений, слушал из недр своих снова не зная, кто я: мудрец или псих? свой стих отдавал я в бездну в ответ - мне голоса и я получал надежду, как и прежде, все по той же тропе, но уверенней на много и вы со мною все. Вне этой суматохи и суматохи внутри, по пути к тишине, а она нужна ли? Все же всегда было так легко и просто, а тут тупик, острый и что потом, после? Зачем мне все это? я не знал ответа. Все казалось бредом, далеко где-то, ведь не жалел никогда, думал не про меня, ошибался или хотел ошибаться я. Получив мечту, так и не узнал: Что? Зачем? И почему? Но чувствовал, что нужна, а может и все понял, но тогда я был болен до нее волен, а с ней в оковах, но в поле и что же мне надо, чтобы я был доволен? кто я: плакса иль воин? Я остаюсь собой, в лабиринте под землей, я остаюсь собой! Но согреваем мечтой, видя в ней покой. "Хватит, нет, постой, хватит, стоп, стой!", - голоса со стороны, а я снова в пути, плету свои нити, я снова в пути плету эти нити.