Я понял давно, что это не больно, а только страшно, и стыдно до слез - падать с горы, когда ты невольно воображал себе, что ты дед Мороз. Меня с рассветом разбудит, тронет плечо - и спасибо, мечта. Что-то, что было, и что-то, что будет просто забыть, и начать с пол-листа.
Припев: Зачем вода уходит вниз потоком, силой мысли мудреца меня смывает, не допев куплета... спешу туда боясь увидеть, что там... Кто-то был там полчаса, пришел черед и мне узнать об этом.
Искалеченный, измятый старый лист-самолет летит в небо источая аромат ромашки с мятой, вкус ржаного хлеба.