Веки слипаются, губы сухи - остановка. Мы сели на твердую почву, и нас охватила лафа. Кто-то начал орать чудные стихи, есть перспектива остаться глухим. Наши шансы на жизнь до смешного плохи, это факт.
Кто-то древний сказал, будто лучше начать всё с начала. "Возвращаться - плохая примета!" - заметил его оппонент. И где-то вдали пролетела комета, и каждый из нас вдруг почувствовал это. Никому не признаюсь, что я осознал в тот момент.
Припев: Трудно сказать заранее, будет ли завтра питание. Трудно решить заранее, что будет завтра с каждым из нас. И может быть, кто-то лишится чего-то, но рельсы видны еще до поворота... А за поворотом - и знать неохота: вредно предвидеть так много вещей за раз.
Распрощаться с плохим настроеньем навеки... Мы не тот вариант, но еще чуть-немного - и в аут уйдут старики. Стариков не заменят ни умные книги, ни песни - ведь песни бывают двулики... Старики словно блики - они и вблизи далеки.
И пускай кто-нибудь обязательно выскажет мысль, что наш путь - безнадежен. Самый маленький встанет, и будет глядеть на него, будто он таракан. Мы привыкли полжизни лететь под откос, и если кто-то из нас раскровавит свой нос, ему хватит ума не плакаться по пустякам.