В рамке с двухглавым орлом видя то, чего нету город мусолит ночь, словно тарелку - босяк. А я - обниму тебя тысячу раз, покажу тебе лето Спросишь: это беда? - я скажу: нет, беда не приходит вот так.
Вот еще один год не в голоде, не в холоде, и почти без травм. В этом городе, в этом городе, в этой стране, особой из прочих стран. Бьёмся в стены лбом, солнцу жмуримся обнимаем березы ладонями... Кто останется, так и забудется - лица вокруг молчат, будто поняли
птицы летят на восток, люди спешат на запад, барды твердят слова, смысл которых - забыт. Но - может быть, есть смысл ждать беды здесь и сейчас, а не драпать туда, куда завтра прибудут наши гробы?!
И ещё один год не в голоде, не в холоде, и почти без травм. В этом городе, в этом городе, в этой стране, особой из прочих стран. Биться в стены лбом, солнцу жмуриться обнимать березы ладонями... Кто останется, так и забудется - лица вокруг молчат, будто поняли.
Я так устал от войны, я так устал искать свет... Я так хотел подождать до весны, а её - нет и нет. Вот уже холодно мне, манит собой глубина. Спросишь: Так может быть, ЭТО - беда? Я скажу: Да, наверное, это она.