Мир серый, сирый, старый, сытый, Все так же жрет чужую боль. Поэты? Им не хватит силы. Певцы? И те сойдут на ноль. А мир останется. Довольный, Урчащий смогом в небеса. Творцы... Они проходят войны За право жить хоть полчаса, За право вспыхнуть и погаснуть, Уйти в траву, срастись с землей, За право крикнуть в солнце "здравствуй!" И сжать кадык глухой петлей. А мир зевнет соленой ложью И отвернется, и уснет. Пошли, мой друг. Там бездорожье, Но этот путь ведет вперед.