Ты говоришь, что ты не видел чуда, Я видел краски наших серых дней. Они отчетливо вгрызались в нашу тень, И водопадами бросались в твое утро. Как птица своим бархатным крылом, Скрывали твое счастье под завесой. И за палитрой потянувшийся небрежно, Ты кисти обронил на дно… Но начал рисовать своей рукою, По злому миру не щадивший крови, Дарил цвета в растерзанной истоме, И солнцу яркому, И закатам знойным.
И в тысячу осколков рвется вся палитра, А руки жадные хватали твое небо, Дарившее дожди очередному лету. Все жаждут красоты и колорита.
Уж так и быть. Собравши новых сил, привыкнув, Ты рисовал им новые улыбки, Ты рисовал счастливые глаза, И пары тех, Кому быть суждено навечно вместе. Ты рисовал детей, И слезы счастья всех родных, Что хороводом поместились на картине. Изображали счастливых семей.
Но почему то ты твердишь, что ты не видел чуда, Ведь есть подарки счастья, всякие открытки… И фото, снимки, где объятья, и новые друзья и братья, Родные, близкие, так много надо. И почему не рисовал свое же собственной улыбки?..