У твоей Москвы И его Невы, Стало общее что-то, Наверное - вы. Ты светла, он хмур, В споре двух культур Он опять за поребрик, А ты за бордюр.
Ты не видела белых ночей и сторон Петрограда, Он не знает хитровских дворов и булгаковских мест. Он не сможет тебя никогда проводить до парадной, Да и ты не узнаешь, какой в его доме подъезд.
Но у твоей Москвы И его Невы, Стало общее что-то, Наверное - вы. Ты светла, он хмур, В споре двух культур Он опять за поребрик, А ты на бордюр. Ты услышишь, как нежно звучит мариинская арфа, Он увидит иного Малевича, в светлых тонах. Ты привыкнешь зимой согреваться зенитовским шарфом, Он пройдет по дворцовой в твоих в красно-белых штанах!
Ведь у твоей Москвы И его Невы, Стало общее что-то, Наверное - вы. Ты светла, он хмур, В споре двух культур Он опять за поребрик, А ты за бордюр.
У твоей Москвы И его Невы, Стало общее что-то… У твоей Москвы И его Невы, Стало общее что-то…