В глубь степи порыжевшей Уносил меня конь, За душой моей грешной По пятам шёл огонь. Это ль воля господня, Что на зависть заре Должен был я сегодня Умереть на костре? Или дьявол от скуки Затерялся в толпе, Чтоб из боли и муки Выпечь хлеба себе? Было всё очень просто – К горлу острая сталь: – Велено на допрос нам Отвести тебя, шваль!
– Обознались вы, право. Я всего лишь поэт. Не искал себе славы, Не бранил божий свет. Я скиталец безродный, И на меч не похож Ни к чему не пригодный Мой заржавленный нож. Я вина не касался, Слушал птиц и листву И вовек бы не взялся Обучать ведовству. Старый плащ мой изорван, И в кармане дыра, И накаркал мне ворон, Что умру до утра.
– Не хитри, чернокнижник, Ты известен, как чёрт! В самой жалкой из хижин Твоим песням почёт. Ты купался в отраве, И летал по ночам, И приказывать вправе И зверям, и мечам. Ты и девок красивых, И свирепых врагов Околдовывал силой Своих клятых стихов! Погоди-ка, дождёшься Приговора судьи – И тогда посмеёшься Ты с осиной в груди!
Что мне стоит заклясть их? Стражи рухнули в пыль. Кандалы на запястьях Растеклись, будто гниль. Конь чернее, чем сажа, прибежал на мой зов. Пусть причислят – не важно! – К легиону воров. Пусть погоня, и плети За спиною свистят – По степи, словно ветер, Я лечу на закат…