Шепотом по кончикам пальцев пройдется твой голос, вызывая в руках дрожь. Ты улыбаешься, смотришь в глаза, а мне кажется - никогда меня не поймешь, Никогда не увидишь, как перед рассветом зажигаются ярко огни и мои глаза. Я, наверное, никогда не смогу признаться тебе, никогда не смогу сказать.
Ты обхватываешь руками, утыкаешься носом в изгиб моей шеи, целуешь плечи. Я шепчу осторожно, боясь спугнуть, что не надо спешить, ведь еще не вечер. Ты отмахиваешься от слов моих, будто это осколки стекла, что разбито в острую крошку. Закрываю глаза и надеюсь - осталось чуть-чуть подождать, ну, еще немножко.
Мое имя с твоих губ слетает до безобразия просто - и мне непривычно холодно. Хочется ежиться, в ворот пальто утыкаться, бежать от тебя подальше - тебе же все равно. Мне не хватает тепла, в глубине твоего зрачка - только голод и страх падения. Где же оно, кем-то давно обещанное, призрачное, но все же спасение?
Мои пальцы запутались намертво в твои черные, вороны будто, волосы. Мы с тобой, как всегда параллельные, невозможные взлетные полосы: Нереально расстаться, но прикоснуться как-то не суждено и не предначертано. Знаешь, возможно нам нужно было остаться друг другу всего лишь конвертами?
Без обратного адреса, и без города, и без имени, что теперь так морозит плечи. Мы бы трепетно ждали по городам своим этой бушующей, важной встречи, И не знали бы, и не ведали, вместо имени ставили прочерки. А теперь... Ну кому нужны они, непонятные наши почерки?