Надрыв печальный струн - в руках его гитара пронзает тишину кинжалами мелодий, И вздрагиваю я, как будто от удара, Когда холодный взор глаза мои находит.
Оттуда веет льдом - я слов сказать не смею, Заката не боясь, в атаку я бросаюсь, Но, встретив синий взгляд, я как дитя робею, И, как бокал вином, смущеньем наполняюсь.
За ним брошусь как тень, приказа ожидая, А получив — спешу его исполнить, Когда б я девой был, Я б мог, ему внимая, хоть пару слов В порыве нежном молвить.
Увы! Я был рожден не девою, но мужем, А потому мне лить потоки не пристало из глаз моих - коль Вам я буду нужен, Поможет Вам рука лихого генерала.
Я был бы счастлив знать, что буду Вам полезен, Коль в ногу ранит Вас - я буду Вас нести, Простите, идол мой: я не спою Вам песен, От пули лишь шальной Могу я Вас спасти.
Закрыть Ваш стан собой, упав в сырую землю - Вот то, о чем мечтать хочу и не могу. По смерти буду я ходить за Вами тенью, Чтоб не достались Вы ызаргу иль врагу.
Я буду охранять покой Ваш неустанно, И буду я песком под каблуком сапог. С рассветом я уйду, и там, в дали туманной, Начну с тоской бродить по полотну дорог.