Вот помру я, помру, перестану жить, Перестану играть, перестану петь. Соберётся народ на поминках пить — Все, кого я при жизни не мог терпеть. Будут плакать-рыдать, не жалея сил, Будут сказки слагать о моей судьбе — Мол, такой я крутой и хороший был, Что, наверно, завидовал сам себе.
За наследство моё закипит возня, Соберутся фанаты к моей стене, Кучу песен, украденных у меня, По ошибке припишут обратно мне. Будет вечный огонь, будет вечный дым, Будет имя склоняться и так, и сяк… Папа римский назначит меня святым: На иконе мой лик, а в зубах — косяк.
Я тогда наконец поднимусь наверх, Все узнаю, пойму и оставлю так, Посмеюсь над собой, пожалею всех И обратно рожусь умножать бардак. Смерть — всего лишь ошибка, а жизнь права; Все мы — просто монетки в руках судьбы… А на могиле моей зашумит трава, На могиле моей прорастут грибы.