Листал странную книгу, В ней Куча метафор, В каждой главе интриги, Слезы постфактум... Порой жуть нереальная Как у Стивена Кинга... С пролога вроде мило Открою в середине- А там всё как-то дико... Зато интересно, Ощущение присутствия Себя на чьём-то месте. Переживаю вместе с ней, Всё делю пополам. Она становится любимой Любовь Бог ниспослал. От главы до главы Всюду пламя костра. Но пора пробудиться Простите- я спал.. Как только не загибалась, Линия сюжета. Были тёмные главы С почерком желчным... Кто негодяй? кто жертва? Блажен лишь тот , Кто ничего не знает... Но уже заляпана, Словно книга жиром,память... Без неё не могу, Но и не могу с нею, Перелистну пару страниц- Ведь бумага не краснеет... А вам и не снилось, Как зажигают звезды До последней главы Я верил что все серьёзно, Но наконец-таки понял, Что не складно,ТО проза. И все главы в итоге- Лишены логики, Лишены олицетворений Красивого слога.. Это не сказка, не драма... Этот жанр-догма. Что читал? -не знаю.. Помню-дошел до эпилога... я себя в ней нашел, жаль не в главной роли... счастья всем, мира, здоровья...