Намерено из памяти стёрт Бессмысленных дней натюрморт. На этой кухне воздух спёрт, Но я даю её высший сорт. Дым сигарет, как отдельный пласт Висит у всех над головой. Кто-то старую тайну продаст, Но все махнут на неё рукой.
Под столом звон пустой тары. Пепла на полу килограмм. И под красивый перебор гитары Густой хмель бьёт по ногам. Сон давно уже бродит по телу, Пытаясь уложить в кровать. Но кто-то обязательно каким-либо делом Способен тебя удержать.