Как в холодной степи рос виноград, Так сквозь асфальт городской прорастали и мы. Если бы знать, что не будет дорог ни вперед, ни назад… Но остались живыми, не убоялись зимы.
Слово о полку моем…слово, о полку моем…
Мы никогда не лезли за словом в карман, Потому что все знали, что каждое слово есть Бог. Мы жили здесь, как могли струной покрывая свой срам. Бежали за солнцем все вместе, от смерти бежал кто как мог.
Слово о полку моем…
А вечный и вещий, там, на верху, смеялся над нами до слез. Мы думали он нас убьет, а он нас спасал. Мы думали это такая игра, а оказалось это всерьез… Проснуться утром и видеть каким же ты стал.
Слово о полку моем…
В монастырских дворах стены стоят, Из черных ящиков плещется медленный яд. Мы видели это…жаль только, что наяву. Смотри на это не отводя свой взгляд.
Я такой же и живу все в том же подъезде. И вокруг меня то черви, то крести. Мне кажется скоро, ну, может быть, лет через сто Дети будут проходить на уроках труда