Вечер. Телефон в руке. Печальное лицо в окне Самолёта из Ростова. Она с тоскою на душе Пролетает над Москвою.
Я мог бы спеть про цветочки Или про твои босоножки. Про то, как чокнутые кошки Что-то мяучат во дворе.
Или про новые сорочки, Про недописаные строчки. Или про запятые-точки Или про письма о любви.
Она уехала всего-то на неделю. Она сейчас далеко. Она уехала всего-то на неделю. Она сейчас далеко От этих улиц И светофоров, От наших споров И редких встреч. От этих листьев, Смешных приколов И разговоров Обо всём и ни о чём.
Тихо-тихо в комнате, Рифмовки-фразы на листе. Скрасит вечер мне гитара. И снова телефон в руке... Слышишь, я уже скучаю!
Я мог бы спеть про цветочки Или про твои босоножки. Про то, как чокнутые кошки Что-то мяучат во дворе.
Или про новые сорочки, Про недописаные строчки. Или про запятые-точки Или про письма о любви.
Она уехала всего-то на неделю. Она сейчас далеко. Она уехала всего-то на неделю. Она сейчас далеко От этих улиц И светофоров, От наших споров И редких встреч. От этих листьев, Смешных приколов И разговоров...
Слышишь, я уже скучаю! Слышишь, я уже. Слышишь, я уже скучаю!