Клён ты мой опавший, клён заледенелый, Что стоишь, нагнувшись, над метелью белой, Или что увидел, или что услышал, Словно за деревню погулять ты вышел.
И как пьяный сторож, выйдя на дорогу, Утонул в сугробе, приморозил ногу. Ах, и сам я нынче что-то стал нестойкий, Не дойду до дому с дружеской попойки.
Там вон встретил вербу, там сосну приметил, Напевал им песни под метель о лете. Сам себе казался я таким же клёном, Только не опавшим, а вовсю зелёным.
И утратив скромность, одуревши в доску, Как жену чужую обнимал березку, Как жену чужую обнимал березку.