и не пишется мне уже ни о чем. и слова мои тихие стали как будто вой. мне подставил бы кто-то свое плечо. рассказал бы хоть кто-нибудь что со мной.
и не думается мне уже ни о чем. и строка моя каждая будто манящий крик, и теперь я не выйграю даже с любым мечом. да и взгляд оставляет всего лишь бесцельный блик.
и не плачется мне уже ни о чем. колыбель одиночества вовсе мне не нужна. но никто в этом мире не будет опять прощен.