Моя любовь живет в Санкт-Петербурге И нюхает на кухне кокаин, А я тушу вонючие окурки В компании подвыпивших мужчин. Моя любовь угадывает числа, Беседует о смысле бытия, В котором нету никакого смысла Пока ты не со мной любовь моя.
Моя любовь живет в Санкт-Петербурге И бегает по дому босиком; Ее друзья поэты и придурки, С поэтами, я, кстати, не знаком. Она болтает с ними про театры И про свое унылое житье... И камера их делит жизнь на кадры, На кадры, на которых нет ее. И камера их делит жизнь на кадры, На кадры, на которых нет ее.
Санкт-Петербург – великие обломки, Которые построили рабы, А нынче их свободные потомки Присели на пилюли и грибы. И посредине этой мясорубки, Просовывая голову в петлю, Моя любовь живет в Санкт-Петербурге, Не ведая, что я ее люблю.