Мягкими хлопьями падает темнота, Ты, в свете лампы, рисуешь свои картины. От тебя до меня,в поднебесной,провели медиану. Иногда, бьёшь больней хлыста! То что внутри нас - не снилось Новому Орлеану даже во время "Катрины". То, что внутри нас - не снилось Пабло Пикассо, мы конечно похожи,только в нас ещё больше красок, ломанных линий, и треугольников... И вот, от тебя ничего не осталось, лишь пара мазков маслом на подоконнике, случайно пролитых, стёртых временем Скажи, ты так и остался непризнанным гением или как и я сжёг всё к чёрту? Ты спросишь как я. Отвечу, вскользь и нечётко, что жизнь, как прежде, то медленно, то суетливо. Мы сядем слушать как по-асфальту стучит гроза самодельными чётками. Опять, как новорожденные близнецы братья, которым только что разрезали пуповину, не знаем, что же нас ждёт дальше. Ты спросишь, стала ли я наконец счастливой? отвечу: Стала. Наполовину. отвечу: Стала прочнее стали, а что толку? Хочу кричать, рвать безрассудно глотку, но в горле ком. Это так глупо, грустить о том, кому безразлично. Ты говоришь,я сильная, а что толку? Мой дом пустой и холодный и только поэтому, я открываю тебе. Ты даже не знаешь сколько боли, приходиться выливать на бумагу, потом, когда ты уходишь. Я каждый раз думаю, оно того стоило? Или опять занесло на крутом повороте? Ты мечешься, в собственно-вымышленном водовороте, и я, зачем-то, в гуще твоих событий. Оставь меня! Я дописываю второй том, на третий не хватит сил, я уверенна! Да всё впорядке. Просто уйди. я снова спутала любовь с безумием, вечное с временным. Ты спутал шрам, с родинкой на моей груди.