Умирал художник, было светло умирать, Разрыдалось вороньё в жёлто-синих полях. Пусть подсолнухи свои он продать не успел, Но и семечками тоже не стал торговать.
Жёлто-синяя печаль вместе с ним умерла, Заблудилась в небесах и упала дождём На холсты, уйти с которых она не смогла, Сквозь которые мы сами когда-то уйдём.
Прибывает на земле куполов золотых, По ушам колокола непрерывно звенят. В апельсиновом раю прибывает святых, Только святости всё меньше, такая фигня...