Сыграй мне фугу Боккерини, А лучше — Баха менуэт. Ведь здесь такого и в помине — Такого нет. Такого — нет! И нет ни Босха, ни Гольбейна, И я — не Гамлет, не Лаэрт. Но ради Вас, в тиши кофейни Я сочиняю. Я — поэт! Для Вас, родная Магдалена, Придуман образ инженю, А я зубами кусаю стены И ничего не изменю. И все пойдет, как было раньше, Не отрываясь от строки. Покойный герцог, Ваш папаша, Оставит Вам свои долги. И Вы на улице, бедняжка, Свои проводите деньки. Все ждете Вы — король прикажет, И обесчещены враги? Но, дорогая, здесь — не сцена! И Вам за все платить самой. Нет Буало, и нет Мольера, Есть только ночь над головой, Где на Арбате пели Цоя, А в переходах кто-то спит, Моя мечта с твоей любовью Стихотворением сгорит.