Он идёт по улице среди других прохожих. Он идёт и знает, что его никто не знает. Он ничем не хуже остальных и лучше тоже. Наша встреча будет длиться миг. Но мне хватает. У него, наверное, жена, раз он один на свете… И за эти годы у него рождались дети… Он идёт, так медленно идёт, с тоской под руку. И молчат - им нечего сказать уже друг другу.
Он ложится спать лишь для того, чтоб в снах забыться. Он боится страшно тех ночей, когда не спится. Время разожгло в его груди огонь холодный. Рабства он не знал, но никогда не жил свободно. Он не любит встреч и ненавидит ложь прощаний… Он глядит на мир через очки циничных знаний. Он идёт, так медленно идёт, с судьбой под руку. И молчат - им нечего сказать уже друг другу.
Он не ждёт от жизни ничего и в смерть не верит. Он устал смотреть через окно, стучаться в двери. Он ходил к врачам, но медицина тут бессильна… Он идёт по улице, вдыхая воздух пыльный. Я стою и вслед ему смотрю. Мне стало страшно, Что когда-нибудь со мною будет точно также. Буду я с тоскою и судьбой гулять под руку… И нам будет нечего сказать уже друг другу.