2: Тыдыдым Сандро (Сандро), Sesh Непризнанный поэт И (тут не понятно - прим. Q)
(Да, кто 1, а кто 2 - так же хз - прим. Q)
1: Было ли, не было таланта - не ему решать, И может долго до признания строки писать... Всё больше уже вены горькую струю глотают Старые стихи - на полку, новые - в оправдания В тетрадке старой пряет он свои ошибки Грамматика тут не причем - всё дело в мысли Он очень скромный и редко удивит многих Авторитет поэзии, а в жизни просто тонет Не смотрит в глянец, журнал о звездах не читает Настолько скучно всё - что даже часто угнетает А веселит себя прогулкой между крон деревьев И одному ему не скучно - природа греет В реальной жизни - спокоен, обидеть может каждый Но вечером держитесь - взял в руки свои краски Чернила - лучший друг, листок - его совесть Стихи в его тетради - одна сплошная повесть
Припев: 2: Читать довольно просто, но что бы быть поэтом Надо рожденным быть - в голове с "приветом" Каждым куплетом - вызывать мурашки на теле Звучать из сотни колонок, неделю за неделей
1: Прочитать просто, сложнее быть поэтом И зачастую эти люди - в голове с "приветом" Да без "привета" бы и не было таких стихов Бойся его под вечер - он на всё готов
2: Надо понять и принять, если ты личность творческая То ты один из тех людей, кто постоянно в поиске Кто не способен обрести гармонию, спокойствие Кто не пропустит ход - с улыбкой кинет кости на Игральный стол здравого смысла, и рискуя не малым Совершает перемены страха низ начать сначала У причала, стоя и вдыхая полный грудью воздух Счастлив только потому лишь - что как птица свободен Всю ночь готов наблюдать, каскады звёзд ярких А днем, словно ребенок - в облаках видит фигуры всякие Любить - так всем сердцем, в тоже время неистово И неустанно говорить о своих чувствах, искренних Искоренить преграды на пути к реализации Своих амбиций, мыслей и их иллюстрации Посредством записи их в Word`е, вот и всё вроде Слова рифмы - и ты словно рыба в воде.
Припев (1) Припев (2)
1: Думает то - что хочет, сюжеты сам фильтрует Глядя на облака - любые темы нарисует Скорее грустный клоун, нежели псих в затирках Не плачет стразами, не одевается в бутиках Всегда артист на сцене, но выйдя за кулисы Он превращается в заложника собственной жизни Дома накроет стол, но на одну персону И снова долго будет думать, о чём-то новом Глянет в окно - на улице его погода Там идет дождь и заполняется листок тревогой Под свой же стих героя нового жалеет Ведь про себя писать - куда ещё больнее И может быть добавить строки, о достижениях Но эти мелкие победы - даже и не греют Бокал в руке, наверно не последний Люди творцы - частенько этим болеют