честно, глупо теперь уже ждать прикосновений твоей руки.
и если я не могу о тебе написать,- это равно "разлюбить"?
или когда, выбирая духи, не полагаюсь на твой вкус,
значит ли это, что письма твои я сжечь уже не боюсь?
или что мальчик с бутылкой пустой- это не ты,а кто-то чужой. тот,кто всегда готов за бутылку продать то,что когда-то звалось душой и доплатить парой слов самых пылких.
я не знаю кто ты теперь,чем живёшь, знаю только что слово твоё-не слово,а ложь.
и кроме схожих рубашек клетчатых, и,наверное,цвета глаз,
у нас общего больше нет ничего. как,впрочем,нет уже нас.