Паутиной Лаптевых вяжет твой лёгкий сон… Ты и любишь, верно, да как-то вокруг да около… Я плюю в лицо тем, кто выдумал не сезон.. И стираю письма отточенной бритвой Оккама.. Тянет ноги к югу, а память - на северах. Фальшь на фальши слышу в твоём отчуждённом хохоте. И летит рябина на дно голубых веранд, Шепелявит почва: не трогайте, мол, не трогайте.. Отекает август как ноги больных старух.. Залегла внутри бестолковая ночь с поллитрою. Мне ломают рёбра ужасные триста рук. Шестьдесят других эти рёбра мне скоро выправят. Закати глаза, и почувствуй мой горький хлеб. Отрави мой день оживлённой беседой с птицами. Ты желаешь видеть, как вычурно блеет лев… Ты страдаешь, друг, но страдаешь не теми принцами. На узлы-котомки свой мир-пустозвон раскинь. В голове чирикнет, чиркнет, замкнётся, выгорит.. Я на небо тоже молился по-воровски. Ждал, когда, чумного, из ада в прохладу выгонят.. А случился кукиш. Случилось вообще никак. Говорили, умер, другие читали новости.. Ты, конечно любишь, и держишь себя в руках. Я, конечно, помер, но только пойми – не полностью… 24.08.13