мне 22,а я такой же олух и помню март восьмого года,тот,что на уколах. тебя меняли напоказ,меня меняло дно. ладони поднял,но не сдался и понял одно: буквы в куплетиках - не больше,чем в стакане бури. я стал счастливей,если скоморох во мне бы умер. слова язвят и заставляют шевелиться улей, и если пролететь по жизни,то тогда уж пулей. вместо стихов теперь все пишут рифмы, нас оттеснили,ведь не подберём тариф мы. эти угрюмые ребята,что поют про небо штопают слова на музыку,а я ведь небу предан. наши подкасты, теперь сопровождают тебя,чтобы не погас ты. синонимы,метафоры,гиперболы,эпититеты, репитят и репитят и репитят и репитят их.
это в никуда.это никому будто в миг ударто,что тянет ко дну. я так воспитан - только в кулаки сжимаю пальцы, дела настолько плохи - остаётся улыбаться.
на чёрно-белом фоне легко оставаться серым, люди не видят неба,ведь их тормознули стены. 0,7 столичной,твоё фото и глаза пустые, быть вместе обещаний - больше,чем песка в пустыне. мой голос - теперь для кого то хобби,но вам хоббит семафорит,в песни добавляя опий. я по проспекту вновь иду сутуло, тут любят думать,что ты лучший,но не любят думать. жизнь не должна быть сладкой,как сироп, стихи мои - останутся,вроде сирот. на толпы гениев с талантами - только семь нот. и вся планета с её красками - тупо село. осядем в памяти или же растворимся дымом, это не важно,ведь без цели я достигну дна. вы осуждаете падения,с довольной лыбой, а у меня по памяти только она одна.