В дни не черные, но и не белые, Беру лук, отправляю стрелы я, Отправляю их в запорошенное, Свое темное, свое прошлое. Детство было светлым, без облаков - Мы жили в городе без дураков, Бродили в омуте счастливых лет. Этого города на свете нет. Этого мира нет, где мы с тобой, Где ты единственный, где ты живой... Если, стрелы, вы доберетесь заживо, Да и найдете врагов всех даже вы, То проноситесь близко, но мимо вы - Хороша смерть угрозой мнимою. Хорошо она задумана творцом, Да слишком уж тогда была бела лицом. Детство было нежным, белый альков, Город странных рифм и нежных слов. Жизнь была обычной жизнью в раю - Всегда по грани и по краю. Остановилось все, сковало холодом, Когда она вошла в ворота города. В дни не вкусные, да и не пресные, Беду свою словами чествую, Мыслями вскрываю рану я - Самую большую, рваную. Зачем она тогда позволила Душе твоей сорваться птицей вольною? Детство было чистым, в кружеве снов, Город был ухожен, светел и нов. В город был заложен небесный звон, Он был нам так важен, так нужен он. Я встала гордо, когда она перстом Жизнь мою крошила простым крестом. В дни не темные, но и светлые, Беру лук, отправляю стрелы я В детство мое, не дожитое, В горе мое, не зажитое.