По привычке мы живём и не рвёмся напролом, И смирились мы со всем, и народ наш глух и нем. А народ наш — это ты, ты ушёл от красоты, От просторов, от полей, вновь тоска - вином залей...
Ты боишься, ты дрожишь, от себя ты вновь бежишь, Ты презренный, словно раб, духом ты и телом слаб. Предки славные грустят, на тебя с небес глядят: Ты детей не защитил, прогулял и всё пропил.
Что ж, родные, мы творим? По душам не говорим, Нам привычнее молчать и судьбы не замечать. Просыпайся, богатырь! Ты просторов вспомнишь ширь. Ждёт нас подвиг, как всегда, - и отступит вновь беда!
Не щадили живота в войнах русичи всегда, Лишь о Родине пеклись, на конях лихих неслись. Но лукавый подстерёг - и бедою на порог Тени подлые легли, разум, как метлой, смели.
Заколдована страна, в пропасть катится она. Вот и пробил битвы час. Сколько ж смелых? Сколько нас? Встанем мы к плечу плечо, в жилах кровь ещё течёт, Предков сила в ней слышна. Ты встаёшь с колен, страна!
Что ж, родные, мы творим? По душам не говорим, Нам привычнее молчать и судьбы не замечать. Просыпайся, богатырь! Ты просторов вспомнишь ширь. Ждёт нас подвиг, как всегда, - и отступит вновь беда!