Если б во мне были б слёзы, из глаз моих шёл бы снег. А крылья, да что они могут, когда им не с кем лететь. Мне стать бы твоею луною, но небо окутал дождь. Вспахано поле ранней весною, а ты от него что-то ждёшь.
Мне стать бы горящей свечою в твоих чуть озябших руках. Но в них уже радость и горе, ключи от дверей в никуда. Испить хоть глоток бы печали из глаз уставших твоих. Мне листья напротив что-то шептали, но мне не понять их язык.
Осень. Растоплены печи, только от них не теплей. В лютую стужу укроет тебя какой-то чужой чародей. Ветер срывает ветки, сказок прошла пора. Судьба расставит новые сети, начнётся другая игра…
Кричал мне охрипший ворон сквозь рамы оконных дыр: «Останься! Мечту не догонишь!»- он тоже, видать, был один. Тону ли в житейской ли тине, брожу ль в белоснежных горах, - ты во мне, как на картине, в вечно зелёных цветах!