В холмах зелёных табуны коней Сдувают ноздрями златой налёт со дней. С бугра высокого в синеющий залив Упала смоль качающихся грив. Погасло солнце. Тихо на лужке. Пастух играет песню на рожке. Уставясь лбами, слушает табун, Что им поёт вихрастый гамаюн. И эхо резвое, скользнув по их губам, Уносит думы их к неведомым лугам. Любя твой день и ночи темноту, Тебе, о Родина, сложил я песню ту. Тебе сложил я песню ту.