Отбор как кладбище для тех, кто хвалится, мол силён. Но их ганста щит останется под землёй. Вперёд не протащить свой рэп, он так и просит болт. Фонарь на баттле жить. Пора в могилу сбросить флоу.
И там подальше закопать его до лучших времён, Ведь большинство МЦ от бати то получит ремнём, Если пошарит он внимательно и пристальным взглядом Изучит строки той бредятины, написанной чадом.
Твой рэп - будто могила, ведь на нём поставлен крест. Ты бой покинул, пока я считал до ста, исчез. И если честно, мне приятней слушать тишину, Ведь, отчитав куплет ты еле еле дышишь, друг.
И тут орут, мол труд мой тру, и я - вообще талант, Но ту хуету сольют, что банда овощей сдала Здесь на отбор. Я называю это - мётрвый стиль. Таких, не то, что в бэттл, стыдно даже в морг пустить.
Ты можешь пустить где-то сопли, поплакать. И твой мёртвый стиль - это зомби атака. Нет ни мяса в куплетах, ни жести, ведь хилый Рэп. Я зову это - месть из могилы.