и вроде ровно все, но на душе октябрь летом, и только серые тропы под ноги стелятся сами. куда? не к лучшему точно, не, ну хотя бы мне там не поймать в мысли заточку, пока дороги спасали.
спа сальных бы не стать фэном, вовремя вжать на отмену при виде милого лица, но черт, тех мыслей о скверном. тот сквер нам в помощь не встанет, с оперы пену не смыли, и вместо милой визави раскинет гарпия крылья.
тут пацаны на улицах не глядя сталь ловят плотью. помощь людей? сочувствие? то вместе с ним заколотят. никому в туз и не вгрелось, мысль "никто не осудит", ага, доставлено, парень, тебе того же шлют люди.
Боже, как скуден и противен многим стал здесь сей мирок. кому я верю, ребята, с натягом будет семеро. искать тропу к крайней Фуле, что так желал тут се Мирон. мы будем там, даю слово. нет? продолжай же, say me wrong.
где байронический герой, тогда билет за горизонт к своей мечте, тебе плевать на прошлых в гари зон. уж точно лишь на миг рассвет духа, в тлен мыслей гарнизон, увы, ведь снова кончилось, что ждал, как ворон "кар" - вниз он.
я буду вечно помнить все, что было лучшим, но края за отведенное время достигло. ладно, не будем. и я как прежде в неком мире один останусь запаян, не в силах в помощь больше быть там ни себе, ни людям.