Что хранил - выцветает и растекается, Не вызревает, не возрождается, Распыляясь в просторах пустых.
Мои книги залиты дрянными стихами, Пивными духами, спиртными глотками. Испускает трясина галлоны бесталанных от века пиров.
Всё одно - краски Солнца, надзвёздные степи, Ветер спальных кварталов, нестойкий цвет моря, Собираются, рвутся в настырный, в этот влажный Паркет мертвецов.
А мне уже не прорваться сквозь словонаборы, Ни о чём - и для всех, свод единственно верных Парадигм бытия. Где слова прекратятся, мне везде подвернётся земля - Паркет мертвецов.