утро вечера мудренее. ложишься с мыслью "завтра его обязательно выселю. из головы, из сердца вон. с глаз долой. протестуешь? а к черту тебя, дорогой."
а потом целый день ты его рисуешь, и хочешь сбежать домой.
ходишь - вечером в январе все сжиженно, словно в марте.
я тебя не увижу уже. ни на одной карте.
ни на одной вешалке не будет твое пальто болтаться.
я была на тебе помешана, и за это была повешена. без права остаться.
и меня не осталось.
я ходила-плавилась-улыбалась, медлила, варила в голове кашу. "это была ваша, это была ваша" - кричит прохожий, с земли любовь мою поднимая.
а я делаю вид, что не понимаю.
ко мне приходил ангел, тот что хранитель, говорил "пожалуйста, потерпите, не добивайте и без того любовушку вашу хлипкую"
я его не послушала. сижу вот теперь, хныкаю.
кажется, вот уж выветрилось, и вдруг! забытая мелочь. думаешь - выкину, выкину, да так и не сделаешь.
где ты сейчас ходишь, спрыгнув как черт с моего плеча? я не скучаю - а что мне теперь скучать. так, иногда выкрикну сгоряча что без тебя, мол, крышка. да толку чтО.
засыпаю так - не задернув штор.
ничего не вышло.
приходит ангел-хранитель, на ухо дышит, простреливает меня навылет.
рядом ложится, плачет, говорит "ну что же вы натворили".