Не гляди на меня с упреком, Я презренья к тебе не таю, Но люблю я твой взор с поволокой И лукавую кротость твою. Да, ты кажешься мне распростертой, И, пожалуй, увидеть я рад, Как лиса, притворившись мертвой, Ловит воронов и воронят. Ну и что же, лови, я не струшу, Только как бы твой пыл не погас,— На мою охладевшую душу Натыкались такие не раз. Не тебя я люблю, дорогая, Ты — лишь отзвук, лишь только тень. Мне в лице твоем снится другая, У которой глаза — голубень.