Идут часы, года, дожди, нас время лечит и карает. Мы оставляем позади то перевал, то перелом, В какие парки разбрелись те деревянные трамваи, Куда сбежали футболист, боксер и девушка с веслом.
Куда ушли бородачи, один - моряк, другой - геолог, Такие шумные в ночи, такие скромные с утра, Куда исчез Хемингуэй, властитель дум и книжных полок, Где Нефертити лунный лик, белевший здесь еще вчера.
Почти не слышен сквозь туман печальный голос Окуджавы, Пропевший тост, когда стакан опустошен уже на треть. Мы пережили смех и страх, мы потушили сто пожаров, В которых пленки на костях успели все-таки сгореть.
"К чему былое ворошить?", - сказал поэт. Я это знаю, Но все равно не хватит сил с ним согласиться до конца. Когда так хочется догнать те деревянные трамваи, Что увезли за поворот моих двух дедов и отца.