На Петроградской стороне Стоят дома, расправив спины. Один из них (по чьей вине?) Однажды я навек покинул. И хлеб делить, и пировать С годами хочется просторней. И нам уже не привыкать Пускать вдали от предков корни.
Я понимаю, что не след Нам жить, в романтику играя. Обед нужнее, чем банкет - Я это тоже понимаю. Но принимая все как факт, Не удержаться от укора - Мой дом, построенный никак, Торчит, как пачка "Беломора".
Мой новый дом удобен тем, Что долговечен и надежен, И кризис жанров или тем В нем, несомненно, невозможен. Стоит он - непоколебим Среди кустарников убогих. Ну, как назвать его своим, Когда он так похож на многих?
Заметил я с недавних пор В себе неясное стремленье: Я прихожу в свой старый двор, Как вор на место преступленья. И мне понятен каждый звук, Рожденный за его оградой. Я возвращаюсь в Петербург, Не покидая Ленинграда.
Я знаю, там меня не ждут, Поток прохожих слишком тесен. Иные юноши поют, Увы, совсем иные песни... Несовпаденье дел и слов, Пространства, времени и места - Несовершенство городов? Или души несовершенство?