Влево, вперёд тихим шагом. Та же тропа. Так похожи Строчки кодов из эфира. Исповедь во время своё. Мокрый монах в белой майке в древних Кижах из панелей Ближе к Земле. Сочтены и скроены минуты молитв.
Может, игла на верёвке сладко висит, обвивает Слабый кадык, и дышать лишь лёжа могу на потном ковре. Мал золотник, да небесный. Нас за него раскулачат, Вырвут язык, и свои же выбросят из поезда вон, Из поезда вон.
Я не пойду дальше сотни мягких шагов от парадной. Это протест против летней ярости и жлобских утех. Рядом с метро на пятак лечь, рвать волоса, расшибать лоб: Боже, иди, отдохни и выспись уже. Спасибо за всё.
Грани черкнуть, отключить связь, вызвать метель и укрыться, Сдать костыли, отступит в глубь комнаты, на свежее дно. Мал золотник, да небесный. Нас за него раскулачат, Вырвут язык, и свои же выбросят из поезда вон, Из поезда вон.
Ведь во всех патронах – конфетти. Ведь во всех патронах – конфетти.