Живёт незнатного рода, Без титулов и без чинов, Простой человек из народа С фамилией русской: Смирнов. Имеет он угол и крышу В северной нашей столице. Он питерским воздухом дышит. Он городом этим гордится. И нет для него милей Мест, где он на ноги встал — Тех площадей и аллей, Что Пушкин когда-то топтал, — Того прохладного ветра, Что когда-то под шум дождя, Разносил на километры Картавые речи вождя, — Солнца того, что над городом Лучи рассыпая по «Невскому», Щекотало когда-то бороды Некрасову и Достоевскому. Да что там Некрасов... что Пушкин... В местах этих кто только нé был... А нынче: Смирнова макушка Светлеет под питерским небом. И лет через двести так или Триста найдутся такие, Которые скажут: «Здесь были Пушкин, Смирнов и другие!»