Остатки сна про времена, Когда в походах были модны стремена, Спугнул сигнал – горнист не спал – И досмотреть чего-то главного не дал. Опять в поход труба зовет, И впереди, конечно же, удача ждет. Долой покой - нам нужен бой, Фортуну за косы ухватим мы с тобой!
«Мусакала, - вопит мулла - Здесь «шурави», они сожгут тебя дотла!»
Я жизнь люблю, и по рублю Не разменяю, и по каплям не пролью. И не хочу ни в ад, ни в рай, Но, чтобы жить, мне нужно видеть жизни край! И вот стою я на краю, Судьбу кромсаю и, по-своему, крою. Здесь не прошли – нет колеи – Но цель отчетливо маячит там вдали:
Настал момент и, словно стенд, Внизу раскинулась провинция Гильменд. «Мусакала, - вопит мулла – Здесь «шурави», они сожгут тебя дотла!» Не вой, старик, твой хриплый крик В кровь мусульман уже давным-давно проник: «эРэС»ов вой над головой – Как подтверждение тому для нас с тобой!
Прошло три дня, но для меня Не по нутру вся эта тухлая возня: Фальшивый мир затерт до дыр, У них забота – не запачкать бы мундир! Остыла ночь, уходим прочь, И безразличию, глухому, не помочь. Развал жилья, вой шакалья И, как зарубка в сердце, мертвые друзья.