Один и тот же сон мне повторятся стал. Мне снится, будто я от поезда отстал, Один в пути зимой на станции сошел, А скорый поезд мой пошел, пошел, пошел.
И я хочу за ним бежать и не могу И чувствую, сквозь сон, что все-таки бегу. И в замкнутом кругу сплетающихся трасс, Вращение земли перемещает нас.
Вращение земли, вращение полей, Вращение вдали берез и тополей, Столбов и проводов, разъездов и мостов, Попутных поездов и встречных поездов.
Но в том еще беда, и видно не спроста, Что не годятся мне другие поезда. Мне нужен только тот, что мною был обжит, Там мой настольный свет, от скорости дрожит.
Там любят сечь, так сечь, а рубят, так сплеча, Там речь гудит, как печь, красна и горяча. Мне нужен только он, азарт его и пыл, Я знаю тот вагон, я номер не забыл.
Он снегом занесен, он в угле и в дыму, И я приговорен пожизненно к нему. Мне нужен этот снег, мне сладок этот дым, Встающий высоко над всем пережитым.
И я хочу за ним бежать и не могу, И все-таки, сквозь сон, мучительно бегу. И в замкнутом кругу сплетающихся трасс Вращение земли перемещает нас...