Моя любовь сидит на кухне в фиолетовых клубах. Я раздолбал её надежды молодые в пух и прах. Она хотела к Авалону с белым лебедем лететь, а ей приходится над грязной сковородкою корпеть.
Моя любовь сидит на кухне в фиолетовых клубах, а я разлегся на диване и чешу себе пах. Она мечтала о слиянии энергий инь и янь, а вместо янь в соседней комнате валяется пьянь.
"Это не жизнь, - она думает, - это не жизнь!" Нет, моя милая, именно вот это - жизнь!
Я еле-еле поднимаюсь, в темноте ищу штаны. Обрушив кресло понимаю, что штаны не так важны. Я открываю дверь на кухню, говорю: "Да ладно, брось!" При этом локтем рефлекторно прикрываю себе нос.
"Это не жизнь! - она кричит мне. - Это не жизнь!" Ох, моя милая, боюсь, что это жизнь!
Потом мы курим с ней на пару до шести часов утра - Мы так курили год назад и мы курили так вчера, - и до утра мы ищем корень наших горестей и бед, и разумеется находим его именно во мне.
Но это жизнь, что поделаешь - жизнь! Я не протестую, я знаю - жизнь.