Моя любовь сидит на кухне в фиолетовых клубах, Я раздолбал её надежды молодые в пух и прах. Она хотела к Авалону с белым лебедем лететь, А ей приходится над грязной сковородкою корпеть.
Моя любовь сидит на кухне в фиолетовых клубах, А я разлегся на диване и чешу себе пах. Она мечтала о слиянии энергий инь и янь, А вместо янь в соседней комнате валяется пьянь. "Это не жизнь. - она думает, - это не жизнь!" Нет, моя милая, именно вот это - жизнь!
Я еле-еле поднимаюсь, в темноте ищу штаны. Обрушив кресло понимаю, что штаны не так важны. Я открываю дверь на кухню, говорю: "Да ладно, брось!" При этом локтем рефлекторно прикрываю себе нос. "Это не жизнь! - она кричит мне, - Это не жизнь!" Ох, моя милая, боюсь что это жизнь!
Потом мы курим с ней на пару до шести часов утра, Мы так курили год назад и мы курили так вчера, И до утра мы ищем корень наших горестей и бед, И разумеется находим его именно во мне. Но это жизнь, что поделаешь - жизнь! Я не протестую, я знаю - жизнь.