А если когда-нибудь я не вернусь Из схватки лихой впереди эскадрона, Покройте мне тело в последний мой путь Трёхцветным штандартом российской короны…
Не надо в лафет запрягать мне коней, Не надо оркестров и траурных маршей – Мне степь постелите России моей, И в руки вложите клинок мой уставший…
И пусть вороньё, как и прежде, кружит Смеясь над пожаром осеннего клёна – Он брат мой, и он за меня догорит, Когда упаду, чьей-то пулей сражённый.
И в строчках скупых приказного письма: «поручик такой-то, мол, пал смертью храбрых.» И кто-то в полку кто-то крикнет: «за здра!.. Пардон… упокой… да, рубака был славный…»
Смешно и грешно – без креста на груди, Мне пуля причастьем свинцовым и горьким… И к прошлому счастью нет больше пути, Но мне наплевать – а пошло это к чёрту!
Я всё-таки жив, жив ещё, mes amis! Мне хочется пить, из-за дамы стреляться… Не надо о грустном, давай о любви! Мы все разучились давно улыбаться…