В балагане с названием "мир" Мы глотаем житейскую соль. На слюнявых червонцах кумир, Покрасней, увидав нашу голь. И ни при чем здесь романсов тоска, Куртуазных поэтов салон. Но сжимает гитару рука, Как на сахар последний талон.
Истекая от будничных ран, Я шепчу: "Боже правый, прости!" И несу свою боль в ресторан... А куда ее к черту нести?! Там моя золотая струна На подачках латает карман, У меня там подружка одна... Вот и все, и служебный роман.
В кабаке судомойкой она, Я пою ширпотребную чушь. У меня - на курорте жена, У нее - дома дети и муж. Мы вдыхаем дешевый табак, Завсегдатаев ловим кивки. Развлекаю я пеньем кабак, А она отмывает плевки.
И когда сервированный стол Наши гости уделают в хлам, Уложу я гитару в чехол, И поделим мы ночь пополам. И, целуя хмельные уста, Пьем мы терпкое жизни вино... Я большим музыкантом не стал И она - не актриса кино...
На рассвете ее провожу, Ведь она мне чужая жена... Ни за что я ее не сужу, И меня не осудит она. И, придя к очагу без огня, Будет врать, что была у подруг, И случайно окликнет меня, И ее поколотит супруг.
...Вот вы скажете: "Что за сюжет? Безнадега, измена и боль..." В нем, конечно, поэзии нет, А любви - и тем более - ноль. Так на этом мы с ней и сошлись... Мы за это упились винцом. Как мы верили всю нашу жизнь Во вранье со счастливым концом.