Хромая ворчунья-вечность досталась мне от кого-то. И жалестно спотыкаясь, за мною бежит и плачет. Мол, вон – погляди какая! Спаси и переработай! Мол, вечность же всё же... Вечность, а вот без коньков в придачу!
Поэтьей моей дорогой шабашит трудяга-ветер. И мне как-то уж сподручней за жизнь – с ним тереть стихами. У Бога гостил я в доме – его я, увы, не встретил. В дому побывав у чёрта – его я перелукавил.
Хромая ворчунья-вечность сидит на моих закорках. Сидит там и матерится – когда не сопит в дремоте – Пока, гад, не раздобуду я ей самогон с махоркой. Вот так вот и пробываюсь... А вы, что – не так живёте?!
И, может быть, даже статься, что долгие строки эти Не станут мне эпилогом – останутся лишь строками. И будет всё длиться-длиться мой нынешний век поэтий, Пока я ворчунью-вечность не досочиню – с коньками.